L’ultime phrase

L’ultime phrase

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La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un tenture d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurcissements vacillantes sur les façades de panier, et au loin, un chant lointain résonnait au nombre des brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son instrument de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur connu, une suite de mots qui n’avaient nul sens pour lui. La voyance par SMS avis, un concours qu’il considérait jusque-là de la même façon qu'un libre rugby, venait de lui soumettre un fragment d’un contenu mystérieux. Il relut les répliques à la éclairage tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une représentation décrivant une promenade déserte sous la pétard, un espèce humaine solitaire, et un murmure arboré par le vent. Rien ne semblait bagage, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec la commune elle-même. Il chercha dans ses mémoires, tenta d’identifier une œuvre littéraire de renommée, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces mots lui semblaient empreints d’un âme ancestral, notamment s’ils venaient d’un autre ères. Intrigué, il nota n'importe quel détail dans un carnet, adoptant le cachet à celui des romans qu’il avait étudiés. Le destin, il consulta un libraire spécialisé dans les manuscrits oubliés. Après neuf ou 10 recherches, l’homme retrouva un produit singuliere, un apporte inachevé marqué un siècle plus tôt par un auteur incognito. La comparaison du libraire était troublante : ce donne parlait d’un écrivain recevant des messages d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais écrit. L’écrivain sentit un frisson varier le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait extrêmement perçue de façon identique à un divertissement actuel, venait peut-être de lui révéler le lien avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur démon semblait lui sembler consacré, tels que s’il était sélectionné pour terminer un passif laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le système de communication, attendant le déroulement. Le message empruntant la voie de apparaîtrait-il encore cette nuit voyance olivier ? L’auteur éteint cherchait-il à terminer son œuvre par lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était non exclusivement une fable. Elle était un mémoire.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un futuriste message. La naissance blafarde du dispositif découpait des obscurités singuliers sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un persévérance dont il n’arrivait pas à pénétrer la finalité. Cette fois, néanmoins, les signes qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna légèrement les lignes du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce qui précédait la disparition du interprète. La scène décrivait un espèce humaine solitaire, une lampe vacillante, une viatique plongée dans le silence… tout était équivalent à ce qu’il vivait à cet tombant soigné. Il releva la binette et posa son regard sur son planche dans la glacier. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était similaire à la allégorie du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une ample contagion de fragments d’un concède oublié. C’était un script en fil d’exécution, une noeud avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non seulement lui être intéressé. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le carton, presque nonobstant lui. Son intelligence se vida tandis que sa coeur traçait les messages restants, reformant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son dissertation devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant simplement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot fut griffonné. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la pièce qui entourent lui. Dans la miroir, son rayon n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, délaissé le livre resta sur le bureau. La extrême phrase était écrite. Et lui, notamment l’auteur évident lui, venait de se réduire au minimum.